Всё хорошо: и горы, и погода,
И шум толпы, не умолкающий на миг.
Я тут бы жил в любое время года,
В конце концов, привык бы к речи их.
Обременённый массой поручений,
По магазинам рыскаю, как пёс.
За виды дивные мне тьма мучений!
О боже праведный, куда меня занёс?
- Пшепрошем, пане, иле то коштуе?
Цена подходит, но размер не мой.
Она молчит, чужую речь учуяв,
На пять минут и я стою немой.
И вдруг! О радость! Говор наш московский!
Или тверской, да разве в этом суть?
Три милых девушки на нашем, не на польском,
Не говорят, а, кажется, поют!
Откуда? Как? Давно ли в этом крае?
Приятель из Москвы, мой дом – Донбасс.
Как жаль – мы завтра уезжаем.
Обидно – раньше не встречали вас.
«Столичных» пачка по кругу летит,
Родной язык нам и без слов понятен.
Кто не курил - и даже тот дымит,
«И дым отечества нам сладок и приятен».
1980