Донецк, 2015
Я сам скажу, и это не секрет —
Пред вами "доморощенный" поэт,
А истиной, увы, так утверждается:
Поэтами, известно всем, — рождаются.
Когда большой поэт стихи творит,
Перо стремглав за мыслями спешит,
Из-под него выходят мысли, чувства;
Читатель поглощен его искусством.
Задумаюсь? и кажется порою,
Что я стихи как домик строю.
А строить ? не искусство — ремесло.
Я всё равно пишу себе назло!
Скажу, однако, в оправданье —
Другое у меня призванье —
Работа в шахте, под землей.
Стихи — моя отдушина, друг мой!
Еще (для пониманья) веский довод:
Берусь писать, когда есть повод?
Как солнышко встает, как манит нас луна,
Любовь, разлука, встреча и... война.
Не та война, что так далече,
А новая упала нам на плечи.
Мой край родной горит в огне,
Пишу о самой подлой, о войне.
Я стар, и я давно не тот,
Кто в руки автомат берет.
О, если б вы могли понять,
Как больно о такой войне писать!
Шедевры я не выдам на-гора,
Они ведь не приходят на "ура".
Пусть не стихи — рифмованный плакат
Достигнет цели — честно! Буду рад!
Декабрь 2014