Было это давно. Еще при Союзе, кажется.
Тогда в Выборгских шхерах полно погранцов было и подойти можно было далеко не ко всякому приглянувшемуся острову. И вот как-то вечером вылезаем мы из Бьерке-Зунда уже изрядно уставшие и голодные. Дует в морду, мочит да еще и темнеть начинает. В общем, мысли только о том, как бы поскорее куда-нибудь забиться в уголок, пожрать да на боковую.
Тут на дороге остров. Вихревой называется. Кто питерский — знает, там раньше погранцы базировались и стоять обычно не разрешали, хотя причальчик там очень удобный был, да еще колодец с водой. В общем, капитан, ничтоже сумняшеся, поворачивает в бухту с твердым намерением никуда сегодня больше не ходить, даже под расстрелом. Ну, естесс-но, начинается: да вы что, да сюда нельзя, да вы с ума сошли - военный объект и тому подобное.
На что наш мастер, состроив жалобную физиономию, и подпустив слезу в голос, отвечает:
— Ребята, пустите переночевать. Авария у нас! До Выборга не дотянем!
— А что у вас случилось?
— Да утка за краспицу зацепилась!
— А-а! Ну, раз такое дело...
В общем, несчастные яхтсмены, находящиеся на грани выживаемости, тут же встретили самое горячее участие и радушный прием.